Il y a des jours où la colère le dispute au chagrin. La peine, d'abord, pour un homme, gérant de kiosque à journaux, qui, nous confie-t-il, n'a pu dormir que deux heures cette nuit. Son outil de travail se trouve – ou plutôt se trouvait – près de l'Opéra, à Paris. Une odeur de brûlé, âcre, tenace, s'en dégage encore. « J'ai à peine dormi, raconte-t-il. Hier soir, je suis parti à 3 heures, mais il n'y avait rien à faire. Tout est noir. Tout est cendres. Même les bouteilles d'eau dans le frigo sont noires. »

La marchandise est fichue, le kiosque aussi. Au nom de quelle « justice sociale » s'en prend-on à un homme qui travaille entre dix et douze heures par jour, le plus souvent debout, et doit compter sur des amis pour venir tenir son commerce afin d'aller aux toilettes ?